Gebirgig, verschneit, ein Holzhaus am Ende des Hügels. Fußstapfen über Hunderte von Metern. Die Luft ist greifbar. Jeder Schritt knarzt. Jetzt fallen schwere Flocken. Es muss wärmer geworden sein. Der Schneefall wird dichter. Das Haus kommt mit jedem Schritt näher. Eine Silhouette löst sich aus dem Holz und geht auf Kollisionskurs. Ein Ypsilon wankt schwer. Behorntes Wesen. Langsam kriecht die Furcht vom linken Fuß über den Kopf in den rechten Fuß. Sollte ich schreien, löst sich eine Lawine.